PARADA NO UMBRAL DO POSSÍVEL

São 4:30h da matina e já estou acordada.

A culpa é do Saramago.

Depois de um sono inquieto, com sonhos vagos de perseguição, numa selva de pedra tecnológica onde uma gangue se especializava em roubar celulares detectáveis nos bolsos ou bolsas das pessoas mediante ondas de radiação, primeiro meio que acordei e, depois, desisti de dormir.

Saramago me inquieta muito. O "Ensaio sobre a Cegueira", na cabeceira, desprende uma espécie de bruma de manso terror.

Durante o dia penso nas "camaratas" imundas, nos corredores infectos de dejetos de todo tipo, nos cuidados a que os cegos ficam sujeitos, na dependência abjeta das pessoas que enxergam, na medonha insegurança e na inconfiabilidade.

Que experiência terrível é a simples leitura desse livro! Que emoção insidiosa e particular ele provoca! Uma emoção de horror brutal pela crueldade humana.

Fiquei parada no umbral do possível, entre o sono e a vigília, até perceber que o que me incomodava era a "presença do livro" ao meu lado na cama.

O umbral do possível.

Gosto da maneira portuguesa e do estilo do autor, intercalando as frases e os diálogos como quando se pensa, as letras maiúsculas começando a frase depois de uma vírgula, sem ponto de interrogação depois de uma pergunta, sem ponto final depois de uma resposta. Tudo junto, sem travessão para separar do resto os diálogos, que ficam assim meio difícil de entender de imediato, o que nos obriga a ler com muita atenção e a voltar atrás, às vezes, para ver quem está falando agora.

Não é um livro que se leia de uma sentada.

E estou ainda na metade. Por causa da falta de tempo, só leio à noite, antes de dormir. E como ando cansada, leio poucas páginas e durmo com ele nas mãos. A capa é branca como uma moldura em volta de um retângulo em tom pastel, róseo, suave, com desenhos em relevo, como braile.

Durante o dia penso que é um livro deprimente e que vou devolvê-lo ao clube sem terminar. Mas preciso, quero saber o final, que rumo o autor deu à história, se a mulher do médico cegou também ou não.

O gênio do Saramago imaginou tão bem (ou tão mal) tamanha desgraça coletiva que fico pensando o dia todo no valor da visão, na alta graça do dom que temos de poder ver e enxergar, de ouvir e de sentir cheiros e paladares.

Parada no umbral do possível, olhando para dentro daquele hospício desativado onde estão aqueles cegos em suas camaratas, à mercê da caridade de uns e da maldade de outros, imersos em abandono e sujeira, entregues a si mesmos e o tempo todo  ameaçados.

Realmente, não o sinto um "livro amigo", daqueles que seguro ao peito quando termino de ler, já sentindo falta das personagens que se tornaram queridas. Não, não é esse tipo de livro. Não é a boa emoção que causa, mas a emoção negativa.

Saramago não acaricia. Ele sacode a gente violentamente, enfia dois dedos sujos em nossos olhos, machuca e agride, mostra-nos como somos, os humanos, torres de egoísmo.

Mas estou apenas na metade do livro.

Preciso saber se alguma coisa vai mudar.